«Дома меня встретили настороженные взгляды, пустые вопросы, сочувствующие лица. Короче, рухнул в пустоту, словно с разбега в незапертую дверь. Солдатская форма «афганка» легла в дальний угол шкафа вместе с медалями. Вот только воспоминания не хотели отправляться туда же. Я стал просыпаться от звенящей тишины – не хватало привычной стрельбы по ночам. Так началось мое возвращение на войну. На этой войне не было бомбежек и засад, убитых и раненых – она шла внутри меня. Я стал замкнут, не говорил об Афгане в кругу старых знакомых, постепенно от них отдаляясь. И тогда я начал пить. В одиночку. Под хорошую закуску, чтобы утром не страдать от похмелья. Но каждый день.
И вот однажды я споткнулся о взгляд человека. Он просто стоял и курил. В кулак. Днем. Шагнул мне навстречу:
– Откуда?
– Шинданд, – ответил я.
– Хост, – сказал он.»
